Morón Tiene la Palabra

Encuentro entre Escritoras/es y Lectoras/es | Agosto 2011

Morón Tiene la Palabra es un evento multidisciplinario que se viene realizando anualmente y que convoca a través de charlas, debates, reportajes y lecturas a los más importantes exponentes y productores de la literatura local y del ámbito nacional.

Sedes:

BIBLIOTECA MUNICIPAL – Brown 763, Morón centro.

CONCEJO DELIBERANTE – Brown 910, Morón centro.

TEATRO MUNICIPAL – Brown y San Martín, Morón centro.

Domingo 28

16.00 Morón se lee: lectura de autores zonales: Elena Taurisano / Edu Vardé / Dora González / Lilia Goldberg / Oscar Jotayán / Mercedes Quartino / Franca Dolce / Fernando Vega.

Biblioteca Municipal

17.00 Lectura y exposición alumnos del taller de literatura infantil UGC Nº 5 coordinado por Elena Barbera.

Biblioteca Municipal

17.45 "La Biblioteca Te Cuenta": Espectáculo de Narración oral a cargo de los alumnos del 2° año del taller municipal de narración coordinado por Inés Bombara.

Biblioteca Municipal

20.00 Cierre Ciclo de Poesía y Canción.

Diego Frenkel (música).

Carlos Estorne y Dupin (poesía)

Teatro Municipal

Como ven, el domingo 28 voy a participar con una pequeña intervención. Quedan todos invitados a a acercarse, no sólo el domingo, sino todo el fin de semana. De paso, les dejo una poesía:

VIENTOS

Busco todo
en cada cosa
y no me encuentro
en ningún sitio

y estoy aquí

y estoy allá
y no soy más que
ausencias.

Y no hay lápiz
ni papel
y no hay cerveza
(porque hay que conducir)

sólo hay
palabras al viento
deshoras
oquedades

mientras en la ciudad
nada pasa.

Lluvia

Piedra negra sobre piedra blanca

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...


Idilio muerto

Qué estará haciendo esta hora mi andina y dulce Rita de junco y capulí;
ahora que me asfixia Bizancio, y que dormita
la sangre, como flojo cognac, dentro de mí.

Dónde estarán sus manos que en actitud contrita
planchaban en las tardes blancuras por venir;
ahora, en esta lluvia que me quita
las ganas de vivir.

Qué será de sus faldas de franela; de sus
afanes; de su andar;
de su sabor a cañas de mayo del lugar.

Ha de estarse a la puerta mirando algún celaje
y al fin dirá temblando: "Qué frío hay... Jesús!"
y llorará en las tejas un pájaro salvaje.

Poemas de César Vallejo.

"Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lo-li-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos paladar abajo hasta apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes.
Era Lo, sencillamente Lo, por la mañana, cuando estaba derecha, con su metro cuarenta y ocho de estatura, sobre un pie enfundado en un calcetín. Era Lola cuando llevaba puestos los pantalones. Era Dolly en la escuela. Era Dolores cuando firmaba. Pero en mis brazos siempre fue Lolita.
¿Tuvo Lolita una precursora? Naturalmente que sí. En realidad, Lolita no hubiera podido existir para mí si otro verano no hubiese amado a otra niña iniciática. En un principado junto al mar. ¿Cuándo? Aquel verano faltaban para que naciera Lolita casi tantos años como los que tenía yo entonces. Pueden confiar en que la prosa de los asesinos sea siempre elegante.
Señoras y señores del jurado, la prueba número es lo que los serafines, los mal informados e ingenuos serafines de majestuosas alas, envidiaron. Contemplen esta maraña de espinas."

Fragmento de Lolita, de Vladimir Nabokov.

Pensamiento

"¿Esta indiferencia hacia el mundo es consecuencia de un exceso de trato con máquinas que parecen pensar? ¿Cómo le iría a él si un día dejara la industria de la informática y regresara a la sociedad civilizada? Después de invertir sus mejores energías durante tanto tiempo en jugar con máquinas, ¿sería capaz de mantener una conversación? ¿Habría ganado algo en todos los años pasados entre ordenadores? ¿No habría aprendido al menos a pensar de forma lógica? Para entonces, ¿no se habría convertido la lógica en su segunda naturaleza?
Le gustaría creer que sí, pero no puede. En el fondo no siente el menor respeto por ninguna versión de pensamiento que pueda materializarse en el sistema de circuitos de un ordenador. Cuanto más se mete en la informática, más le recuerda al ajedrez: un mundo pequeño y cerrado definido por reglas inventadas que atrae a chicos con cierto temperamento susceptible y los vuelve medio locos, para que en todo momento piensen, engañados, que están jugando cuando en realidad el juego está jugando con ellos.
Es un mundo del que puede escapar: todavía no es demasiado tarde. Si no, podría hacer las paces con él, como ve que hacen los jóvenes que le rodean, uno tras otro: conformarse con el matrimonio, la casa y el coche, conformarse con lo que la vida tiene que ofrecer siendo realistas, concentrar toda su energía en el trabajo..."

Fragmento de Juventud, memorias de J. M. Coetzee.