Bukowski

Un poco de poesía, de un excelente poeta.

A solas con todo el mundo

La carne cubre el hueso

y dentro le ponen

un cerebro y

a veces un alma

y las mujeres arrojan

jarrones contra las paredes

y los hombres beben demasiado

y nadie encuentra al otro

pero siguen

buscando

de cama

en cama,

la carne cubre

el hueso y la
carne busca algo más que carne.

No hay ninguna posibilidad:

estamos todos atrapados

por un destino

singular.

Nadie encuentra jamás al otro.

Los tugurios se llenan

los vertederos se llenan

los manicomios se llenan

las tumbas se llenan.

Nada más

se llena.

Arrinconado

Bueno, ellos ya decían que llegaría

esto:

viejo,

perdido

el talento, titubeando

con las palabras.

Escucho pisadas

sordas, me vuelvo,
miro detrás de mi...

aún no, perro viejo.

Demasiado pronto.

Ahora

ellos están sentados hablando de

mí: sí, le ha ocurrido, está

acabado... es una

pena.

Nunca fue gran cosa,

¿verdad?

Bueno... no, pero ahora

ahora

están celebrando mi defunción

en tabernas que yo ya no

frecuento

ahora

yo bebo solo

dentro de esta máquina

defectuosa.

Mientras las sombras cobran

formas

peleo en lenta

retirada

ahora

la promesa que fui

mengua

mengua

ahora

enciendo otros cigarrillos

me sirvo otras

copas

ha sido una hermosa

pelea

y aún

lo es.